DE LA EROSION DE LAS NUBES O DISCURSO
SOBRE LOS DESPLAZAMIENTOS DE LA
REALIDAD |

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El vino oscuro de la tierra
donde mojas los labios cuando pasan las horas
tiene un sabor de cárcel transparente

su perla de ceniza se deshace en aliento.

Cada uno de nosotros vierte en él su veneno 1
y la mujer que avanza desde el fondo del vaso
mece en sus brasos blancos el sentimiento de la lejanía …
a veces tan profundo
como la música producida por un arco de infancia
al rozar como un violín la tumba de un pájaro
o la tormenta enterrada viva en el bosque
atravesada por un camino tan largo
en que las inscripciones indescifrables de los temas salvajes ;
son un canto de sauces cuyas raíces en forma de hélices

los conducen más allá de los límites de la memoria

hasta el fondo de mármoles inacallables
erizados por la sagrada esfera de estiercol de un insecto +
un país de cimerios

de ritos en torno a una brasa lunar

 

donde ponen a hervir el agua de las lágrimas
poblado por criaturas sin rostros
desplegando un reguero de hormigas a modo de sonrisa
con sus antiguos vestidos infantiles
memificados entre los nudos de la muerte
loh, escucha ese galope!
la andrajosa diligencia se pierde por el camino pantanosó

una vez más una vez más.

—Enrique Molina (h)

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